Он сидит задумчивый, опершись,
На широкий стол. И большой рукой
Карандашик тискает… Злись не злись —
Не идёт строка к нему… Хоть ты вой…
И слова застряли, как в горле кость...
Жеребца чернявого кто б запряг,—
И помчаться по` лугу в полный рост,
Чтобы пыл от стремени не иссяк.
Только где взять поле, зелёный луг?
Выйдешь — переулки кривятся ртом
И берут рекламами на испуг,
А прохожий — мрачный земной фантом.
Что поэту пишется под клаксон?
Разве ляжет на` сердце лоск витрин?
И тисками давит домов кессон…
Где вы, берега и полоски льдин?
Не шуршит трава здесь — скрипит каблук,
И арбатский камень — не гор гранит.
Да и карандашик сломался вдруг.
Может, осень рыжая осенит?
25 сентября 2019г.