Меня печалит жизнь немного –
В ней мало света и добра,
Скривилась к радости дорога,
На ней не видно серебра.
Мечта закрыта плотной тучей,
Душа ждёт радостных вестей,
И борется с тоской ползучей,
Как с дикой болью Прометей.
Грусть жаждет власти надо мною
И просит антидепрессант,
Желает стать сестрой родною,
Во мне раскрыв большой талант.
С душой ночные разговоры
Ведёт зловредная тоска,
Вступает в яростные споры,
Приняв две рюмки коньяка.
«Зачем ты губишь дар пиита?» –
Вопрос ей ставится ребром.
«В нём будет мною то убито,
Что им не создано пером!
Не дам писать стихотворенья –
Пусть ищет истину в вине –
Оно дарует озаренье,
И с ним взлетит, как на коне!»
Шепнула мне душа тревожно:
«С тоскою пить – себе во вред,
И на тебя смотреть мне тошно,
Кто много пьёт, тот не поэт!»
И вспомнил я о редком даре,
Каким прельстилась вдруг тоска,
Вмиг запер я все вина в баре
Под управленьем коньяка.
Теперь пошла писать десница,
Мой слух ласкает скрип пера,
Гордится виршами страница,
А грусть уходит со двора.