Шить бы да шить рубахи тебе синие:
в белую клеточку, с жёлтой полоской света.
Жить бы да жить, хоть, чую, ведёт инеем,
сразу, без осени - зимушка после лета.
Снег поутру выгребать - намело эстолько!
Где тут тропинка с крыльца в дровеник до бани?
Машешь лопатой - и снегу поёшь песенку.
Он и радёхонек, валит с небес, валит.
Раз - и снежинки за воротом. Дрожь - холодно?
Снег - это свет. С ним тепло, он всегда кстати.
Небо синё. Полотном ли лежит? Пологом?
Тоже рубаху озябшей земле ладит.