Кончится всё когда-то,
Душа улетит от тела
Лёгким комочком ваты -
Белым-белым
В небо, на облака.
Там точно такие же души,
Бессмертные, пока
Их помнят, пока хоть кому-нибудь нужны.
Этого много иль мало?
Просто взгляни в окно:
Сколько же раз всё это кончалось
И начиналось снова?
Никто не знает, не скажет…
Из туч от малейших проколов
Души ливнем стекали прямо на наши
Головы,
В себе небеса отражая,
Собой наполняя земли.
А после всходили обильным урожаем,
Который мы ели.
Настанет и наша пора,
Уж так повелось в природе -
Всё рождается и умирает
В круговороте.