За душой у ноября только серые дожди,
Только стылая прохлада и сиротство в небесах.
Жаден и убог, как вор, озлобев от нищеты,
Жестким ветром отрясает с крон последние листы.
И на кисточке его только серое стекло,
Только струи слёз бегущих и снаружи, и внутри.
Спрячь меня от ноября в сердце, где всегда тепло,
Я тебе там тихо-тихо расскажу о нас двоих.