Поэт – его струна гораздо тоньше.
Жар медных труб усиливает звук.
А он, босой, проходит по пороше,
На нерве свой прямой проплавив круг.
Кровоточит перо его стальное,
С пергаментом столетия роднясь,
И воспевает время золотое,
Перемежая слёзы, пот и грязь.
Поэту нет конца – есть лишь начало.
В глубины уходящий виден след.
Он не познает славы пьедестала,
И чести открывателей планет.
Но отголосок стен услышан будет,
В тот самый час, когда взойдёт восток.
Поэт себя по высшей мере судит,
И каждый миг поэта – эпилог.
13.11.2019 г., Игорь Стрелков