В этой жизни старается каждый быть счастлив. По-своему.
Независимо, верит ли он, что потом будет ТА.
Невзирая на то, сколько времени будет дано ему,
Или средств для того, чтоб сбылась голубая мечта.
Кто-то счастлив от славы, он ныне на пике известности,
Кто-то рад, что имеет возможность объехать весь мир.
Ну а кто-то бывает счастливым в болезнях и бедности,
И смирился, что он не катается в масле, как сыр.
Кто-то любит творить, как шопены, да винчи и пушкины,
И искусство для них - это счастье, златой капитал.
А кому-то судьба на всю жизнь породниться с психушками,
Хоть и там я "счастливых по-своему" тоже видал.
Кто-то счастье находит в отцами внушённой религии,
Налагает аскезы, не страшен ему эшафот,
Ну а кто-то читает иные тем временем книги и
Своё личное счастье он чувствует наоборот.
Мы рождаемся, чтобы любя становиться счастливыми,
Раскрываться, творить, исходя из условий своих.
А итог нам покажет, насколько по правде любили мы,
Лишь бы счастье не строили мы на несчастье других.
И неважно, насколько кто верит в загробные серии,
Научиться любить - так естественно хочется нам,
Может дальше - ничто, может хуже, но в лучшее верим мы,
Ну а вдруг быть счастливыми навык сгодится и там.