Я ведь ростом ниже.
Мне до твоих бровей -
хоть на цыпочках, хоть на праздничных каблуках.
Ты же выше,
и всё,
что в моей голове
видишь ясно,
уверенно,
наверняка.
Ты же дышишь,
я чувствую: по волосам
пробегает нежность всё ниже - волна к волне.
Ты же знаешь всё сам.
Понимаешь всё сам.
Ты всё время
зорко думаешь
обо мне.
На ладони вся,
на голое тело - сеть.
Перекрёстки рук, фарватеры позвонков.
За такую грудь поджигали даже неведьм -
у святого Эльма стырено огоньков.
Многомерность лет -
до черной моей двери.
Миллиарды дуг искрят в густой высоте.
Тот хитрец,
что на раз подставил метеорит,
разобрался в природе
горячих тел.
И пока в испарине стонет-
парит Париж,
на него идут, как клипер - на свет маяка.
И совсем неважно, что именно
ты говоришь,
если еле весомо
скользит
по волнам
рука.