Куда летишь ты, Гоголь-птица?
Кругом унылые поля,
ни свить гнездо, ни приземлиться,
вся в комьях слипшихся земля.
Влечёт всё дальше ветер хваткий,
как будто цель полёта есть.
Тень от крыла, тень от крылатки
мелькнёт то там, то где-то здесь.
Смешному человеку в сером
пальто, пошитом на заказ,
идущему тропой осенней,
почудится не в первый раз,
что, тяжестью сковав свинцовой,
его преследует опять
смертельно ранящее слово.
И никуда не убежать.