***

Перфоманс осенних листьев
утюжит мороз к асфальту,
и ветки, скрипя на дубе,
пытаются сжечь мосты.
Художник рисует кистью
на сером куске базальта,
и грусть, умножая в кубе,
мы топим свои мечты.

Художник рисует эхо.
И в гулком его созвучье
нелепость и тщетность мыслей,
и робкая нагота.
А жить нам уже не к спеху,
и жизнь, называя сучьей,
не видим ни дна ни смысла,
лишь чёрная пустота.

Но где то на дне, на самом,
рождается миг надежды.
И ветер подует вскоре,
сметая всю грязь и пыль.
И силу дадут усталым,
и разум вобьют невеждам,
и сгинут печаль и горе,
мечту обращая в быль.