Мне сорок лет. С утра мигрень.
Спина болит, колени ноют. В ушах какой-то шум весь день.
Таблеток горсть ношу с собою.
Запор, гастрит, холецистит,
От сухомятки несваренье, Ещё к тому же стоматит. Хожу в очках. Плохое зренье.
Но я не болен.Я здоров.
Болезнь ведь выглядит иначе.
Жена и дети, тёща, кров.
И я без продыху ишачу.
Все деньги трачу на детей.
И не хожу по ресторанам. Чтоб было все как у людей,
Чтоб сыты были и не в рваном.
Коплю на отпуск целый год.
В итоге летом только дача.
Но я отнюдь не нищеброд.
Ведь бедность выглядит иначе.
Детей воспитывал, как мог.
Я не Макаренко, но все же.
Все было в меру: добр и строг.
Что может быть детей дороже?
Так почему же с каждым днем
Они шумней, все непослушней?
И это мы переживём!
Ведь у других бывает хуже.
А век летит. Я не успел
ещё начать, о чем мечталось.
Но я успел всё , что успел.
Ведь у других и жизнь сломалась.
Вот философия рабов.
Но я рожден для лучшей жизни.
Пора встряхнуться от оков
Себе во благо и Отчизне.