..."Полночный троллейбус, по улице мчи,
верши по бульварам круженье,
чтоб всех подобрать, потерпевших в ночи
крушенье,
крушенье." Булат Окуджава
Мы отравили Время – кровь веков,
И в результате опытов насилий
Оно поражено гемофилией,
И нет вакцины даже у Богов…
Видишь, МЫ вместо честного ТЫ
Или Я?… Не хватает отваги?
Суета, брат, изнанка тщеты.
Даже я, пожиратель бумаги,
Чуть на этот не клюнул крючок…
На мгновенье коснуться плечом
Хоть кого-то, почувствовать токи
И тепло человека… увы,
Тот троллейбус с бульваров Москвы
Уж давно отслужил свои сроки…
Города молодеют, мой друг -
Временной парадокс без кавычек.
Мы стареем, сужается круг
Интересов, имён и привычек…
Замечаешь как время течёт?
Здесь у каждого – гамбургский счёт...
Я стою, словно витязь печальный:
Влево? Вправо? Вперед ли? Назад?
Но повсюду – один суррогат,
Только грязь, только кровь – натуральны.
Не испачкаться в том и другом?
Просто выжить вне власти и славы?
Мол, Господь разберётся потом
И воздаст виноватым и правым…
Я готов заплатить за грехи,
Но, Господь, за свои, за свои!..
Суета, брат, изнанка кумиров,
Но у Бога я все же спросил:
«Боже, ведал ли ты, что творил
В день шестой сотворения мира?»
Лампа. Ночь. Стол. Бумага. Перо.
Чай. Меж пальцев дымит сигарета…
«Скучно жить…» - это Гоголь, пророк.
Он ушел, не дождавшись ответа.
Жду ли я? На помине легка,
На бумаге – откуда? – строка…
Шарик, перышко дальше бежит,
Как бы против сознанья и воли...
Нет вакцины, собрат по юдоли!
Бог молчит.
Февраль 1997