До белизны раскалена
Душа – и страх пропал –
Обычно красен цвет огня,
Но побелев металл
Уже готов преодолеть
И пламя – цвета нет –
Из горна рвется он теперь,
Как несмягченный свет –
Кузнец, гордящийся собой,
И наковальни звон
Символизируют иной,
Беззвучный, сил напор –
Удары молота того
Продлятся до тех пор,
Пока сиянья торжество
Не обессмыслит горн –
Dare you see a Soul at the "White Heat"?
Then crouch within the door -
Red - is the Fire's common tint -
But when the quickened Ore
Has sated Flame's conditions -
She quivers from the Forge
Without a color, but the Light
Of unannointed Blaze -
Least Village, boasts it's Blacksmith -
Whose Anvil's even ring
Stands symbol for the finer Forge
That soundless tugs - within -
Refining these impatient Ores
With Hammer, and with Blaze
Until the Designated Light
Repudiate the Forge -