На ветвях сверкает иней,
В жухлых травах серебро,
А луна, узбекской дыней,
Улыбается в окно.
Золотая, наливная,
Аромат медов таит,
Завороженно мерцая,
Недоступная парит.
От неё такая благость -
Завлекает и томит,
Расплескает скоро сладость,
Пряной долькой угостит.
* * *