Ах, как страстно я люблю Субботник!
Гнилая астра в детских ручках; (как лунный свет в рассветных тучках)
заплеванный асфальт, делимый точно торт
меж ребятнёй с бездонным взглядом..
И Вы, Мон Друг, Субботнику ничуть не меньше рады!
Сыграй сейчас рассеянно аккорд,
сфальшивь вдруг Пианист в заляпанных секретом с пеплом брючках –
не опорочить тем столь чувственный Субботник.
Со страстью отдаваться музыкантам,
отчаянно ввергаться в мезальянс
с Рабой Распятого Раба и с Госпожой, умалишённой;
бежать, как Дьявол, обнажённым,
в постмодернистский Орлеан,
лишь только кончится Субботник..
(не время сочинять для временных симпатий стансы, но
подлей-ка, душка, масла в Лампу)
Хрустит осенний лист, как льды
под гордой поступью несчастных; (чей ум горит, чьё тело гаснет)
миндаль в девичьем кулачке,
Смерть в антикварном сундучке –
дышать – дышите, но не часто.
Ловлю себя на мысли, что для организма ведь вредны
Мероприятия такие, да Чётных Чисел светоч напрочь ослепил Нечётных тьмы.
11-13.7.18