мой стон
под покровом
одеяла пухового
едва ли слышно.
беспокойный
прерывистый сон
звонко водит
пальцами по крыше.
слезы крошатся
сыпятся на подушку
стряхиваются градом
в кровать.
на этих осколках
твёрдых и острых
не получается спать.
на языке бессонницы
говорят поколения.
затуманенный рассудок
- дело привычки
с каждым днём
мое желание жить
все чаще берётся
в кавычки.
почему-то мысли
спутанные и неясные
будущим неотвратимым
то и дело горчат.
а из груди
из самого сердца
нелепые чувства
в разные стороны торчат.
пока в темноте непроглядной
я прожигаю
пустыми глазами
потолок
жемчугом нанизываются
бесценные слова
на красную нить
рифмованных строк
но что это даст?
где мое поприще?
что я такое?
что стало со мной?
почему
даже лёжа в собственной постели
я все равно
хочу
домой?