Снова утро, понедельник, снова я иду куда-то.
Как закончилась неделя? Не пойму, но всё же надо...
Снова я бегу к трамваю, снова слышу звук машин,
снова все не замечают, как шепчу: Пиши, пиши".
Остановка, ветер, люди, разговоры по утрам
постараются, разбудят и разрушат сонный храм.
Сон прилипчивый растает, утром, батенька, грешит,
нас за волосы хватает и велит поспать в тиши.
Снова утро, понедельник. Жизнь нам эхом многократным
скажет:" Я не надоела? Ну тогда приду обратно".
Снова город запевает, рвав остаточки тиши.
Шуму снова нету края, бедный, бегает, шуршит.
Постучаться не забудет в тихий сонный ещё храм
- в душу и её разбудит, чтобы бегать по утрам.
И за каждым человеком, взявшись за руку, бредут
души, их покой и лекарь, терпеливо что-то ждут.
Среди шума улиц видишь, кто идёт вдаль неспеша,
подожди и ты услышишь - говорит его душа.
Ей чуток тревожно, знаешь... Среди звуков, среди шин
схватит за руку, толкает, скажет:" Всё же не спеши..."
Ей пугливо, души - листик, что трепещет на ветру
Нам расскажут столько истин, бегав с нами поутру,
И ступив на край дороги, душу за руку держи!
Вместе не страшны тревоги, но... Ты всё же не спеши.
Потерять её легко нам, так же, как и нашу жизнь.
Рай без жизни уготован, без души - ты и не жил.
У души так много света, Бог увидит, гонит лихо.
У бездушных света нету, Бог проходит мимо них.