Всё ближе Окски берега,
Где прежде скот пасли холопе.
И барин молвив невзначай
"Уж, верно холодно в Европе"
Давал крестьянам не на чай.
Те вслед клонясь благодарили
И веселели-"Нам с руки!"
И лица их довольно рдели
Как на морозе пятачки.
"Пусть бог простит, и не осудит."
Пел барин поспешая в дом.
Но, добавлял- "Ну что за люди?"
В навоз ступивши сапогом.
Сто лет минуло, даже боле
Свиней крестьяне не пасут.
И обречённый странной доле
Старинный дом -его уют
Исчез совсем, давно истлели
Стропила павшие в бурьян.
Как и крестьяне, что потели
И каждый был под вечер пьян.
Уже давно в своём Париже
Утратив жизни идеал.
Клонился барин, ниже, ниже
Пока из виду не пропал.
А, здесь всё та же, лип аллея
И холмный склон, о прежнем нем
То убелясь, то зеленея
Гниёт и царствует над всем.