Над сырым безмолвием полей
Клин уставший, удаляясь, кружит,
Не стреляйте в серых журавлей,
Может это - страждущие души.
Завершит когда-то путь земной,
Кто - во тьму, а кто - во кущи рая,
А вот этих, что летят над мглой,
Участь все еще пока решают.
И парят они, раскинув грусть,
В пик прихода осени всесильной,
Тянет вниз грехов свершенных груз,
А добра возносят к небу крылья.
И не нам судить по их делам
Сквозь визир ружейного прицела.
Может быть и сами будем там,
Где недавно стая прошумела.