Какую зиму нам готовят боги?
И как пролягут снежные дороги?
Придётся ли осилить снова лыжи,
идти любой тропинкой — дальней, ближней,
забыв на час назойливый недуг?
Костёр проявит жар прибрежных веток —
сухих, кривых и тонких сеголеток —
в огне исчезнет даже толстый сук.
Неспешен взгляд на пляшущее пламя,
оно трепещет, как душа крылами.
И думы улетают, точно искры,
за окоём - тугой и серебристый.
Там всё иное: я и этот свет.
Меня здесь держат родственные души:
им без меня придётся много хуже,
и выхода иного просто нет,
как небо, землю, праздник и рутину
взвалив, кряхтя, на собственную спину,
нести вперёд, передвигая ноги,
по, в сущности, единственной дороге,
которая всегда в один конец.
Не стану я считать всю тяжесть ноши,
ведь там, вдали, уже видна пороша,
и всё больней впивается венец...