Не то, чтобы хотелось ноября,
но, если лета нет, - хотя бы снега.
Мечты всегда сбываются, не зря
сложилось в нужную фигуру лего.
И мокрые следы на стёклах. Дождь
уныло смотрит на меня, прощаясь,
и превращается в неправду ложь,
а правда топчется, ещё живая.
Кончаются минуты ноября,
такси спешит на огонёк упрямо,
уходит в ночь осенняя хандра,
и начинается иная драма.