Ты спишь, не ёжишься под взглядом,
Мне рифмы снятся по ночам,
Художник в дрёме видит Прадо
С картиной, выставленной там.
Загвоздок нет, какое дело!
Тот в руку кисть, а я перо
И будем пеленать умело
Новорождённое добро.
Пишу, рифмую, кособочу.
Художник тоже на холсте
Творит куинджевские ночи
С худой макитрой на шесте.
Забот, как говорят, по горло:
Подчистка, чистка, перекрас,
А образ вдруг теряет форму,
Стихи – что монастырский квас.
Есть пена, да совсем не кисло,
Есть запах, мало остроты
И пятнами ложатся мысли
Тому на холст, мне на листы…
Здесь время съёрничать, но всё же
Откроюсь я, не промолчу,
Что ты мне всех стихов дороже
Со сном, бегущим по плечу!
«»»»»»»»»»»»»