Пушечное мясо…,
Сотни рук и сотни ног,
И укор не в силе Спаса
(отвратить от ЗЛА не смог).
Всё смешалось. Пламя, люди…,
Грязь на теле, грех в душе,
Залпы бешеных орудий,
И, как водится, туше…
Я убил. Меня убили.
Я вонзил, и мне кинжал.
А ведь нас ОНИ любили –
КТО родил и КТО спасал.
Для чего? Для Высшей Воли,
Для несчастья, иль утех?
Для нароста соли доли –
Эшафота на УСПЕХ?
Вот лежат. 100 000 юных.
Им бы жить, любить и петь.
Но зароют туши тухлых.
А куда теперь ИХ деть?
Для чего? Ах, для победы…
Но над кем? Над ТЫ и Я.
И приходят к вдовам беды,
Уменьшается СЕМЬЯ…
Оглянитесь, люди. Поздно…
Нет меня и нет иных.
Ворон смотрит оком грозно,
Ожидая здесь других.
_______________
23 ноября 2019 года Василий Росов