что плохого в том,
чтобы врать себе, врачу,
что вовсе не перелом,
что лечиться не хочу,
что от вида могильных плит,
на которых не тает снег,
совесть твоя ни о чем не болит,
что не сломан в тебе человек,
что недавно не падал
в обморок посредине вагона,
что тело нелепо, нескладно
не лежало, что ранее гонор
не смог утянуть ко дну,
вглубь к подлинному пробелу,
к холоду слов, к тому,
кем ранее быть не хотел бы.
что плохого в том,
чтобы быть как все, кто рядом,
чтоб откладывать на потом
исцеление легких от яда,
чтоб без цели, но по средствам,
чтоб забыть о ценности дома,
где читали в эпоху детства
обо всех приключениях Тома,
где не знали, что дивный мир
стал бы дивнее без людей,
и не слышали, как вопил
каждый от прожитых дней.
разве плохо хамить без конца,
без особой на это нужды,
осуждая собственного отца,
что своему же дерзил, как ты.
чем же плохо быть трусом,
чтобы прятаться, слыша гром,
чтоб бежать от речовок устных,
прикрываясь сухим письмом.
потому и врем врачам,
что сами виновны в том,
что отсутствует сон
по ночам,
что поныне открыт
перелом.