Не только худшее проходит.
Я чувствую биенье строк.
Рука их медленно выводит.
Уводит землю из-под ног.
Всё заблудилось в междометьях.
И где-то, мысленно, сплелось.
Мы ищем след минувших третьих... -
К листа падению свелось
Всё то, что летом бушевало.
Плескалось. Ввысь да через край.
Чему казалось места мало.
Где правил бал цветущий май.
Как он далёк, беглец проворный...
Растаял шлейф цветочных снов.
Ноябрь. Хладный луч притворный.
Согреть ли им остывший кров...
Не только худшее проходит.
В снах талых лужиц - белый свет
На мысль продрогшую наводит,
Что бесконечности в нём нет.
И что не будет больше биться,
Цвести, томиться, бушевать.
Лишь полумёртво, стыло длиться.
Забыв, как жить. Любить. Мечтать.
21.11.2019