Я сам поэтов не люблю,
Поверь мне на слово, дружище,
Их завихрений не терплю,
Как ножика за голенищем.
Но что-то в них - не как у всех,
Не их вина, не их заслуга,
Что из числа земных утех
И из утех небесных круга
Поэзии нет лучше друга.
Во тьму несущий слова свет
В родстве, возможно, с небесами,
И в том заслуги, право, нет:
Творцы стихов - творенья сами.
Но даже если нет родства,
А только дружеские связи,
Поэтов странные слова
Остерегали мир от грязи
И до и после Рождества.
Оберегает ли теперь
Поэт читателя, не знаю:
В ряду бесчисленных потерь
Эпохи - кровь и речь родная.