•••
Многие помнят те дни, когда каждая птица,
Чьё режет крыло небосвод, словно спица,
Из красочных перьев своих бесподобных,
Сплетает канву жизней двух обновлённых.
Прилетает и громко поёт, покорно садится в ладони.
Здесь жизнь – это вздох на краю, где неуместны пароли.
Двоим есть всегда, о чём говорить, был бы в том толк.
Влюблённым не нужен и он, гул сторонний уж смолк.
•••
Мы с тобой 'примеряли' разных людей и красивые роли,
Всегда о себе писали только лишь в восхищённом тоне.
Эгоистичными были до мозга костей и не искали иного –
Оборону позиций держали до кроваво последнего слова.
Знаешь, подобная суть мне близка в полной мере –
Одни любят себя, другим же комфортней в партере.
Не пестреть нашим 'птицам' пошло цветным опереньем –
Нам даруют их чёрные крылья Своё, особое наслажденье.
Нет причин останавливать 'миг', с жизнью прощаться –
Поводка нам не нужно, чтобы домой возвращаться.
Обожаю в тебе это дерзкое чувство "Люблю. Ты – моя".
И фальшивых клятв уж ни к чему назойливая тля.
•••
…встречаемся мы там, где синички не поют, но волки воют,
где индивидуальность – не порок, рука руку тут 'не моет',
стремятся нас забвению предать все те, кто трусливо понимает,
что в той степи, где стёрта личность, любое Чистое_и_Светлое…
Априори погибает.
30.11.2019