Ах, эти белые барашки,
Что в моих мыслях, как букашки,
Частенько бродят тут и там -
Наверно, помогая Вам.
Задуматься бы, право слово,
Ведь то для них совсем не ново,
Но... Не могу. И, на бегу,
Про это что-нибудь солгу
В своих стихах. Хотя, не факт -
И у стихов бывает такт.
Пока барашков собираю,
Я сам частенько и страдаю,
Пылая нежностью к словам,
Что Вам, опять же, и отдам.
Вы их возьмите, сохраните,
Измените иль укорите
За простоту моей Любви
К великолепной визави.
Но... Силы кончились давно
И только старое кино
Опять прокручивает миг,
Где говорю всё напрямик.
Ах, эти белые барашки,
Пасутся на моей рубашке,
Глядят в упор, вступают в спор,
А получается УКОР.