К отцу приехал сын его с работы
Работал на работе очень долго
И получив зарплату за свой труд
Приехал в отпуск понабравшись дум
Он все надеялся, что вырастет когда
Приедет он к отцу однажды
И будет из семьи ведь каждый
Его сильнее уважать тогда
Сын прожил года три примерно
В городе далеком, сокровенным
Настолько сокровенным, что
Ехать в этот город сильный шок
Сын был почти тридцатилетним
Нашёл там девушку давно...
И тридцать уж исполнилось б давно
Ну если не считать пять лет за время
Он ждал с отцом серьезные беседы
И был не против поразить соседа
Своим умом и опытом дискуссий
Своими мыслями: и он не струсил!
Отец его принял, и сразу сел за стол
И начал говорить он сыну так:
«Чего добился там ты, брат?
Чем удивишь отца ты своего?»
И сын, сумев подумать, отвечал:
«Я долго нашу встречу, папа, ждал
Нашёл я девушку, и вот
Ты станешь дедушкой! Родится вдруг сынок?»
Отец внимательно послушал речи сына
И вновь он вспомнил свои молодости думы
Он вспомнил свои тропы жизни, путы
В которые вернуться не хотел бы.
«Ты, сын мой, - говорит отец
Серьезно, словно это все не шутка -
Не стоит в молодости петь
Такие дифирамбы глупо.
Ты обратись ко мне, к отцу
Послушай что тебе сказал бы
И я тебе же врать не стал бы
Тебе все честно расскажу!
Ты, сын мой, самый мой любимый
Ты старший сын, любовь отца
Но ты, любимый мой и милый
Был зря рождён в мои года
Я был уж молод очень, глуп
Я не хочу тебя обидеть
Но как ошибки эти видеть
Могу, ведь я не старый дуб!
Я уверяю тебя, сын
Все это глупые мечты
Тебе рекомендую в сны
Своих фантазий преврати
Я был как ты, мой сын, так молод
Но эту молодость убил
Лет, что-ли, двадцать я прожил
А дед твой папой стал вот в сорок
И да, его уж нету с нами
И он застал тебя чуть-чуть
Но я тебя же успокою
Сказав что он прошёл свой путь
И ты пройди свой путь, не бойся
Твоя любовь ведь пролетит
А молодость тебе простит
Такие жертвы, успокойся»
И через день отец и сын
Простились вновь, опять надолго
Сын помнил - молодость простит
Сын помнил - молодость - часть долга
Сын бросил девушку, он знал
Отец не скажет глупость злую
И он страдал, и Бога в суе
Зачем-то снова вспоминал
Пять лет прошло, и сын заметил
Что в жизни нету у него
Ни сына, денег, нету женщин
Совсем уж нету ничего
И сын к отцу опять вернулся
И в дом к нему зайдя опять
Отец в окно на сына - глядь
И на него в сенях уткнулся
Отец и сын проговорили
Минут - ну около семи
Но вдруг отец услышал песню
Что сыну пьяный говорил
«То было так давно, но помню
Что говорил тебе сынок
И всех своих тех слов поток
Я от тебя опять не скрою
Где дети, сына? Я отец!
Но мне уже давно за сорок
Когда ты наконец поймёшь -
Хочу я внуков свору!
И мать твоя давно орет
Что я мол в этом виноват
Но это жизнь твоя же, брат
Никто б не уберёг»
«Отец, ты сам тогда сказал
Чтоб жил один на свете
Детей, сказал, чтоб не рожал
И ездил бы в карете!
Ты мне сказал, чтоб я забыл
Про чувства к моей даме
Теперь ты сам скажи-ка маме
Кто внуков вас лишил!»
Отец ударил по столу
Но видно, что хотел по сыну:
«Тебя от смерти уберёг!
Не дал я в детстве сгинуть!
Я воспитал тебя, сынок
Хоть этого не помнишь
Я ожидал такую пошлость
Сломал бы позвонок!»
И сын сбежал из отче дома
И больше не хотел туда
Он захотел бы свою волю
Уж изменить на зло отца
Но жизнь его уже прижилась
И он меняться не привык
И от любви давно отвык
Так жизнь и не сменилась
Погиб отец. И сын, покорный
Не говоря давно с отцом
Не помирился, очень гордый
Он был - так и остался зол
Отец лежит в своей могиле
И сын пришёл понаблюдать
Он обнял плачущую мать
И объяснился с ней насильно
«Ох, мама, мама, я страдаю,
Из-за меня случилось много
Я старший сын, и я не знаю
Зачем я не приехал долго.
У вас прощения прошу
И я хочу домой приехать
Узнать что папа любил делать
Ты подожди, сейчас скажу...»
И сын, прождав другое время
И подождав, пока уйдут
Нашёл сынок в кои-то веки
Сказать отцу. По гробу - стук:
«Отец, я сильно виноват
Я должен был всю свою жизнь
Сам и избрать, и этот визг
Что я устроил, вспомни, брат
Я был не прав, я сам хотел
Так жить, но я ведь не сумел
Себе по-честности сказать...
Посмертно извинил бы, бать...»
И сын, в депрессии такой
Все размышляя об отце
Который лишь в своём конце
Смог думать головой
И сын, с слезами на глазах
Не замечая отчий прах
Поехал скоро в отчим дом
Остаться чтоб надолго в нем
У сына нету ничего
И возвращаться некуда
Он думал что все ерунда
Не жил ни для чего
Зашёл сынок в тот зал отца
Где тот трофеи размещал
И только лишь сейчас узнал
Что было там немного
Пять-семь голов, что на стене
И пара шкур зверей
И столько же в пыли ружей
Штук семь рогов, костей
Сын понял, что он все узнал
Все то же, что пять лет назад
Он понял, что отец не стал
Охотником, и тот же смрад
В зале охотничьем. Сынок
Поднявшись в кабинет отца
Увидел он его - глупца
И по спине вдруг холодок
В картине, в этом кабинете
Был дед, отец, и его сын
Но сын не старший, и не третий
Сын что последний рожден был
Наш сын, что был тридцатилетний
От ярости не закричал
Но взял отцовский портсигар
Что, как всегда в столе лежал
Хотел он кинуть уж в картину
Но присмотрелся на неё
Лица черты с ума сводили:
Лицо отца - но не его
Сын присмотрелся снова, ближе
Картина странная была
С картины вдруг слова отца
Сказали словно: «тише»
Сын выбежал из кабинета
И к матери своей бежит
Тридцати лет он словно не был
Ему как будто вновь один
Бежит, бессвязными словами
На мать он что-то говорит
Она лишь видит: глаз горит
Как у безумного слезами
Сын болен стал, он был безумен
В лечебнице окончил путь
Все говорил: « Отец не умер!
Отец в картине жил бы пусть!»
Но есть одна деталь смешная
Она пугает оттого:
Картина - выдумка его
Как будто боль есть основная