***
…Бросает ветер листья на окно,
они, дождём прибитые, сползают.
Наполнен мир отмытой желтизной,
бугрящейся и каплющей слезами.
Кленовый лист с ладонью детской схож,
в нём целых пять надёжных линий жизни –
их треплют ветер да ноябрьский дождь,
снижают срок, отпущенный Всевышним…
Сквозь тучи солнце смотрит на меня,
остывший диск свой прячет виновато.
Ворча на дождь, так хочется понять,
кто отобрал простое слово «хватит».
Раскрыл прохожий поздно чёрный зонт –
и скачет, словно вымокший цыплёнок.
Почти совсем не виден горизонт,
лишь по стеклу сползают листья клёна.
…А где-то там, где солнце круглый год,
в коротких шортах млеют австралийцы:
ругают пляж, акул, а пароход
гудит – он тоже на кого-то злится.
В песке лежат большие листья пальм –
совсем как растопыренные пальцы, –
их ураган до ниток истрепал.
…Мир словно пазл – сложился и распался.