Так смотрит зимний день
через ледышки окон,
сквозь пропасти зрачков
в нас - параллельный мир.
Так смотрит на людей,
с крючка сорвавшись, окунь,
на дачных светлячков
взирает ювелир.
В горсти твердеет снег,
чтобы истечь водицей.
Вновь на исходе год,
но нам ли выбирать?
Теперь легенда - век,
в котором смысл - родиться,
и стал привычным век,
в котором - воскресать,
чтоб в новый круг войти
под солнцем оловянным
солдатиком,
из тьмы
упавшим в лабиринт,
и душу обрести,
оставшись безымянным,
пока наивен мир,
пока огонь горит.