Не обязательно быть пророком для предсказания неудачи,
ты не усвоила всех уроков, ты не умеешь любить иначе.
На те же грабли, и в ту же воду, с всепоглощающей жаждой счастья –
не переделать твою природу, не запретить над огнём качаться.
Ты любишь сказки, не веришь в были, не держишь злобы, не прячешь радость,
живёшь затем, чтоб тебя любили – а без любви замерзаешь сразу,
и незаметно слабеют корни, дрожишь от ветра, роняешь листья,
в твоей заснеженной тёмной кроне всё больше инея серебрится.
Наивно ждёшь судьбоносной встречи, следы пугливого счастья ищешь,
но льды не тают от слабой свечки, их не растопишь теплом от спичек.
К огню доверчиво тянешь ветки, не научившись ошибки помнить,
и ожидаешь любви ответной, как свет – прекрасной, как мир – огромной.
Но жизнь не греет тебя нисколько, недолгим пламенем обжигает,
и снова раненым веткам больно, пейзаж безлюден, и мгла – живая.
А ты с завидным упорством веришь, что не бывает реки без брода.
Расправив листья, раскинув ветви – на те же грабли, и в ту же воду.