Я был тебе верен; так верен, что каждый день начинал с тебя,
ласкал твою шею шелком своих объятий,
просачивался сквозь стены,
сшивал и латал себя -
но каждое утро сидел у твоей кровати.
Ты жгла меня, убивала, рвала и топила в реке,
стирала из памяти,
в полночь в лесу хоронила;
но этого было мало – к твоей беспокойной руке
я утром спешил из самой глубокой могилы.
Ах, милая, мрачная, знаешь, вчера был последний раз.
Все дьявольски поломалось,
прощай, позабудь обиды.
Возможно, какой-нибудь гений напишет нетленку о нас,
Прости меня, девочка,
не вспоминай меня, Фрида.