Не судите, Бога, ради, слишком строго обо мне.
Я скучаю по тетради, как скучают по родне.
Только ей одной доверю тайны сердца и души -
Горе, радости, потери; если были бы - гроши…
Не предаст и не изменит, ложный взгляд не отведет.
Знает всё - что я не гений, что не тать, не обормот.
Прям и искренен с судьбою. Впрочем, искренен всегда.
Не отдам любви без бою - никому и никогда!
Долгой ночью мы мечтали о далеких городах.
Мы рассвет не замечали, ни жару, ни холода.
Я бежал к тебе с работы, весь усталый и больной.
Я - пчела, страницы - соты, а стихи - как мед живой…
Я боюсь, настанет время - время горестных разлук...
И падет на землю семя, и пройдет тяжелый плуг.
И из семени восстанут силы зла и ворожбы,
И бессильными листами люди лягут без борьбы…
Ты, тетрадь, взмахни крылами, ты до неба долети,
И горячими устами Богу вымолви: прости!
Мы грубы и виноваты, утопаем во грехах,
Но горбатого лопатой не исправишь - будет прах…
Ты прости нас, Боже правый, милосердный, мудрый Бог!
Пусть стихи мои, как травы, расцветут у Божьих ног…
30 октября 2017.