* * *
А вот и бабье лето на дворе.
И нет его загадочней и проще.
Прохладой вея по былой жаре,
Зовут к себе сентябрьские рощи.
Уже готовы в спячку впасть ежи.
И к югу вьются птичьи вереницы.
А я мечтой заветной одержим
Вновь золота осеннего напиться.
Как хорошо, как славно нынче мне.
Иного счастья будто и не надо.
Бродить бы вечно в этой тишине
И растворяться в красках листопада.
* * *
Осень – кобылица. А её ребёнок –
Выдумщик-сентябрь, ветреный шалун,
С гривою багряной рыжий жеребенок,
На исходе лета бросивший табун.
От избытка воли, не вкусивший уды,
Он летит, не скачет в тишине лесов,
И звенит, как эхо, слышится повсюду
Озорная поступь золотых подков...
* * *
В.И. Жильцову
Провинциальных городков
Неторопливость вдохновляет.
В них сразу несколько веков
Друг друга будто дополняют.
Их переулочки тихи,
По ним собаки важно бродят,
И Заболоцкого стихи
Невольно вам на ум приходят.
Здесь нет толпы, тут люди есть
С душою самой высшей пробы,
И уезжать из этих мест
Совсем не хочется, ещё бы!
Недаром эти уголки,
Во времена больших запретов,
Найти любезно помогли
Приют художникам, поэтам...
Они знакомы мне до слёз,
Но не устану повторять я:
– Калязин, Углич, Суздаль, Плёс,
Рязань, Таруса и Елатьма.
* * *
Ах, сенокосные раздолья!
Над ширью их, резвясь задорно,
Ветра становятся невольно
Горьки, полынны и хмельны.
Вдыхая аромат их пряный,
Мы на траве лежим духмяной.
Стога небесного тумана
На голубых лугах белы...