Трясут цыгане бубенцами, слова известные пропев…
Но мы проходим наглецами, на них вообще не посмотрев.
Спешим себе за солнцем летним, домой, на мягкую кровать,
а ихним детям малолетним опять в колодцах ночевать
придётся нынче. Что цыгане, вон запад движется войной
из-за стишка о плаксе Тане, из-за избушки лубяной.
Горят, как свечки, государства! Но ты, дружочек, зря не бзди;
от смерти есть одно лекарство – искусство, мать его ети!
А то узришь в пришельце встречном вопрос, по сути, ни к кому,
о бестолковом нашем, вечном: кто виноват и почему?
Да не спеши с ответом, ибо и так торчит в губе крючок –
и, в общем, мало кто «спасибо» тебе ответит, дурачок.
2019