Я под руку беру тебя,
когда
снегов с избытком,
или тротуары
берёт в полон весенняя вода,
а лёд под ней –
по безрассудству траур.
Мне помнится,
как я его крушил
твоим портфелем,
чтоб не зазнавался,
кровавой шишкой, подтвердив ушиб
на лбу,
пока я снова встать пытался…
Ребёнком на асфальте,
мел кроша,
ты клеточки чертила.
А сегодня
я укрощаю шаг, чтоб этот шар
над преисподней
нас с тобой
приподнял.
Опоры точка – выдумка зевак,
строчащих теоремы в Книгу жалоб
Царей Небесных.
Что со мной не так
случилось в миг,
когда к груди прижалась?!