Если ритм в голове созрел, если рифма, как песня льется,
Значит, это и есть мой удел – знать, стихи написать остается.
И пишу я, скрипя пером по бумаге и белой, и серой.
И, друзья, признаюсь потом, что не очень знаком я с верой.
Я, наверно, слегка оптимист, но дружу непременно с Богом.
Он в душе моей, как артист, и играет, и знает о многом.
Богом избранный мой народ, говорят, много дал человечеству.
Среди нас тоже бывает урОд, позорящий собственное Отечество.
Сложен мир, непонятен и колок, и туманом объят тревожным.
Будто на много частей расколот, и собрать его становится невозможным.