В бреду болезненного плена, когда размятый мозг горит,
витают призраки по стенам и Йорик лысиной блестит,
ты ищешь выхода, не знаешь, что к лабиринту - вход один,
который жизнью называешь, а выход - в бесконечный сплин.
Смеются льющиеся лица и пахнет жемчугом оскал
и света белого крупицу, таит колодезный овал.
И в высоте, лишь глина, глина и риск падения высок...
Но, сунет внутренняя сила в дыханье розовый сосок.