В её головке шары да иголки. То лопаются вдребезги, то въедаются колко. Кто уж что заслужил.
Не думай. Не о тебе тут пишется снова. Ни лирики не найдёшь , ни доброго слова. Ни подбитой кем-то души.
Легко дышится. Знаешь. Свободно . Так, чтобы вдохнуть и выдыхать сколько будет угодно. Радоваться и глаза закатывать. Не спеши.
Все эти буковки, стихами названные, рифмой затасканные. С ножа. Оближи. Ни правда , ни ложь . Ничего по сути. Слоняющиеся плечом к плечу люди. Интровертские темы да солнце на блюде. Хоть в мегаполисе, хоть в маленьком захолустье , хоть в самой темной глуши.
Грустно , знаешь, до комочка в горле. Но грусть эта сладкая, даже приторная вроде. Сидеть , музончик слушать во шкоде , рассусоливать о погоде. Толковать за жизнь.
Ни о тебе, ни обо мне вовсе. Чаек, кофеёк. Как обычно , в восемь. Смотри-ка, вчера была ещё одна осень . А что будет завтра? Новый день. Я.цели.мечты.точка.Ты.