Как честен и приятен новый лист.
Он бел. Линован. Вечностью понятен.
И ежедневных тонких дум, артист,
А сам естественностью вновь невероятен.
Я вывожу летящие слова.
Они взлетают над листом, как птицы.
За ними поспеваю я едва,
Когда они стремятся возвратиться.
Дорогой света, тени, искренности дня,
Где сочинения — собрания былого
Летит зима и помнит про меня;
Сугроб зимы — есть лист, бегущий снова.
Я всё пишу, набрасывая свет,
Не выделяя образ запятыми.
Встречаю на листе, кого здесь нет
И верю в вечность слова вместе с ними.
Парю сквозь солнца, неба силуэт;
Туманным утром: окна, снег и птицы.
В меня и звёзды могут превратиться,
Когда пишу сквозь бледный, лунный свет.