Поэт, который пишет в пустоту
Как узник слов, прикованный к кресту.
Никто его души не слышит крик,
И в ящике стола сокрыт тайник
Из размышлений, страсти, многих бед,
Срифмованных в мгновенья долгих лет,
Растоптанной любви, сомнений, тьмы,
И вдохновения, что взял у муз взаймы.
Он будто говорит с самим собой -
Исполненный речистости немой.
И строчки задыхаются в пыли,
Что белый свет увидеть не смогли,
Как очи нерождённого дитя...
А после кто-то, много лет спустя
Вдруг скажет - «Да... а в этом что-то есть».
Захочет тлен стряхнуть, понять, прочесть.
И вечный странник, в небесах паря,
Подумает - быть может, и не зря...
... Любой поэт, все чувства обнажив,
Услышан должен быть, пока он жив...