Каждый сам свое рисует счастье,
Кто-то на асфальте белым мелом,
Кто на зеркале помадой цвета страсти,
Кто уверенно, а кто-то неумело.
Чертят линии, ломая их на части,
Чередуя чёрное и белое.
Человек, он сам создатель счастья,
И его хранитель, непременно...
И историю свою мы сами пишем,
В книге жизни на пустых страницах.
Кто-то просто в двух словах её опишет,
Ну а кто-то с иллюстрациями в лицах...
И по-разному все счастье измеряют,
Кто-то в поцелуях, кто в монетах.
Обязательно его все повстречают,
Может быть зимой, а может летом...
На вопрос: - А что такое счастье?
Можно долго спорить, не найдя ответа.
Потому что счастье разной масти,
И зависит лишь от человека.