Этот город смотрит, сквозь тонкий лёд,
Остановившимся взглядом окон…
Снег… Белый снег, белой рекой течёт,
Как неизбежность в словах пророка.
Нет больше нелепости серых луж,
С захлебнувшимся в них мокрым небом.
Город стынет в объятиях стужи,
Словно осени вовсе не было.
Нет больше мелодии nostalgie…
Снег перепишет остатки года,
В новую музыку, новой души,
Снег… Может это и есть свобода…
Скверы, скамейки, каштаны… Метель
Кружит прошедшей эпохи печаль,
И на продрогшие площади стелет,
Нерукотворную, белую шаль.
На эти тонкие улицы рук,
На эти круглые плечи мостов…
Нет, не бывает непрошеных вьюг,
Как у людей, так и у городов.
Нет, не бывает - хоть верь, хоть не верь.
Снег - чтобы это не означало,
Всё-таки настежь открытая дверь,
Белая дверь… В иное начало…