у вас недостаток сна, — говорит смартфон —
вы поздно ложитесь, встаёте кормить луну
дурными мечтами о вышедшем в жизнь и вон,
и пьёте пустырник, накапав чуток в улун.
пушите кота до включенья мур-мурных схем,
и с ним говорите о шварцевых чудесах,
о бремени эльз, умноженье драконьих тем
в рядах бургомистров и еже писах, писах.
о том, что намедни был пасмурным зимний день
и плакали окна — холсты мимохожих драм —
о предновогодье, налитом тоскою всклень,
снежинках на вате, увядших меж старых рам.
о метеовойнах (давленье — зарничный вождь,
всё лезет к вершинам, где звёзды из тьмы растут,
снежок-перевёртыш линяет в декабрьский дождь)…
а сон уплывает к пригревшемуся коту.