***
Еще не забыты родные поэты,
И чуть не падают ниц – ах! –
В статьях перед ними… А все-таки нету
Стихов на газетных страницах.
Стихи – на задворках истории сор –
Лежат на земле перед вами:
Очень похоже на белый ковер
Под грязными сапогами.
Вместо здравого смысла – муть:
Многие смотрят просто.
И не нужны стихи никому –
Нету общественного запроса.
Нужность поэзии только поэтам
Для меня очевидна уже –
Все литжурналы кричат об этом
Слезами своих тиражей.
Здесь поэты в широком значении:
Кто пишет, писал и даже
Если и нету своих творений –
Значит, появятся дальше.
Принятие данного постулата
Всех догонит когда-то.
***
Разное странное людям нравится…
Может, лучше бы водкой в раж?
Но я ведь по водке даже не пьяница,
По стихам – запойный алкаш.
Если пьешь, то в редких минутах покоя
Между ямами – вся жизнЯ,
А я между долгими стихозапоями
Не могу запомнить ни дня.
И от этого странного мутного времени
Остается лишь пара-тройка
Удачно написанных стихотворений
И книг прочитанных стопка.
А вокруг – необъятных размеров межой
Неоправданные панегирики
И души, намертво погруженные
В болото пейзажной лирики.
На аллею писателей за вдохновением
Сходил, но его там нет.
Может, было не то настроение?
Может, просто не тот поэт?
С Маяковским хотелось бы мне по сто…
Пили бы и орали,
Глядишь – и в душу новое что-то
Свалилось бы в этом запале.
Нет Маяковского – и впереди
Злые зимние штормы.
Мне бы душу его из пробитой груди,
Взять в современные формы.
Скажут: под пылью она и мхом,
Аж суть различить нельзя –
И все же не самое это плохое,
Что можно у гения взять.
Может новых не выдумать рифм и форм,
И идеи время сжевало,
И все мои мысли – всего лишь сор
После пьяного карнавала.
***
А все же откройте истине уши,
Надежде с примесью соли,
Смотрите: пьют еще наши души
Коктейли любви и боли.
Кто-то с экрана, а кто со страниц
Старых запыленных книг.
И мне найдется живой из криниц
Новый божественный стих.
10.12.2019