За прошлые мои грехи, за покалеченные судьбы
сегодня пишутся стихи коряво, тягостно, подсудно.
Не виноватые ни в чем, отпущенные восвояси,
бредут пустынным полусном, не ведая как путь опасен.
Им не хватает нужных слов, красивых, правильных и ёмких,
и ускользает суть, и смысл хитро скрывается в потемках.
Не передать в восьми строках того, что так тревожит сердце,
чтобы, покаявшись, могла зимой оттаять и согреться.
Но как умею, как могу, пишу бессонными ночами.
Свои грехи, свою судьбу я исповедую стихами.