Закрываешь жизни больничный лист ,
но слышишь из лёгких знакомый свист,
что больше похож на балтийский ветер.
Весна не придёт..Но,может, later
умоет слезами вечерний Невский,
встретишь её где-то (на Красной Пресне).
Забудешь блеск питерских подворотен,
из окон кричит пьяный Джимми Роттен,
но ей ближе песни Егора Летова.
Ей тоже охота сбежать от всего вот этого:
от тусклых стен коммуналки в центре,
от тех,кто совсем не боится смерти,
от скуки кашляющей промзонки,
от тех,кто ночами глотает водку.
Умоет мечтами вечерний Невский,
слеза отозвется негромким всплеском.
Ты снова один и читаешь Блока,
там,где живет она. Незнакомка.