Зима – время таинства разновесий, мелодий вьюжных, капельных песен, стихи не пишутся, хоть ты тресни, похоже, уместней звук. Исполнилась осень, перелисталась. Какая музыка в ней осталась!.. Зима глубокая, как усталость, играет на флейтах вьюг.
У месяца рожки обледенели, а ты смеёшься и варишь зелье, зовёшь причудливо пиво элем, желанья твои легки. Зима – это время любить без спешки, писать рассказы, лепить пельмешки, смотреть, как плачут в печи полешки, как вьются из труб дымки...
В сгустившихся сумерках тают лица, а мне бы в снах твоих повториться созвездьем родинок на ключице, а после – вернуться в явь. Зима – это неба солнечный промельк, Пикник и Nightwish в одном альбоме, простые будни в уютном доме, в котором живу не я...