Как часто мелочностью дышим,
В пустых и темных коридорах...
Знакомый звук. Бьёт дождь по крыше,
В душе скупы; мои просторы.
И выбраться, сбежав из круга,
Который год пытаюсь сам.
Я эту жизнь пишу для друга,
Не разбирая по слогам.
Побег к прощенью всех ошибок,
К прямому смыслу бытия.
Вот нам туда из всех развилок,
Сбежать и жить весь мир любя.
Иначе, просто задохнемся,
Иль нас задушит милый быт,
А про побег забудем вовсе...
Я без любви душой убит.
Виктор Бри